Kattegatt
Jag läste om en pojke
som gick rätt ut i havet
han korsat förgäves.
Vattnet som stiger
honom upp till hakan
blodet som sjunker
i hans vener,
blicken som stirrar
skräckslaget på horisonten
och tusentals mil bort.
Lukterna från ett annat land
gör mer ont än
krutet och elden och hungern
-
men inte saknaden.
Det är en sista pilgrimsfärd,
det sista han vågar satsa på
för det är det enda som inte
kan göra honom besviken.
Klumpen i halsen växer,
saltvattnet bräcks när dammarna brister.
Men hans ben kan inte sluta springa.
Och han sväljer.
Parallell
Jag somnar till ljudet av
doften av nyklippt gräs
som slår mot fönsterblecket.
Utanför målar solen mjukt
tankar på morgondagen
över en obemärkt husvägg.
I min säng vrider jag
den svällande dagern
av och an i jakt på
en känsla av vemod
att anförtro mig åt.
Tegeltaket knarrar under
syrenens korta blomning
men ska inte ge vika än.
som vinden darrar
när den sträcker sig
mellan vakuum och varande
andas jag skälvande in
en del av ett universum
vilket håller mig vid liv
när solen stiger
och det regnar under träden
